Я бросил писать стихи

Незаметно

По вечерам

И безумным рассветам

Теперь тишина

И невымытые полы

Практически везде

Куда ни кинешь взгляд...

Или стихи

Бросили писать меня?

Путота

Даже вплотную к зеркалу

Ничего такого

У меня в глазах.

Но все это

Конечно, сказки

Отговорки от практической деятельности

По созиданию мира

К которой приобщены бегущие,

Ждущие

И умеющие разрывать свой день

На кусочки

Чтоб досталось всем.

В соответствии с важностью,

И органайзером.

Все это, конечно,

Слабости

Перед шелестом мира,

Гулом пригнанных частей

Даже не требующих смазки

Только хлеба,

А лучше пряников,

А лучше —

Зрелищ плетей по коже

Это ведь так захватывает.

Это просто страх

Перед тем как вступить в течение

Которое из таких разных камней

Делает одинаковые камни.

Это страх

Пред приобщением

К расфасованному счастью

В индивидуальной упаковке.

Счастье-то ладно,

Перигниет без следа в голове

Утилизуется быстро —

А куда девать фантики —

Они же из пластика

Почти вечные

Они же шуршат в голове постоянно,

Особенно

Когда чистишь зубы.

(Я мог бы, конечно, их вытаскивать

Через нос крючком,

И собирать в коробочки,

И показывать знакомым

Что они потом перешептывались

Или сшить плащ

Чтоб оборачивались на улице

И незаметно показывали пальцем.

Но нелюблю коллекционеров

И кутюрье с детства.)